Página de Montorfano
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Mi hermano poeta
Carlos Alberto Agustín Montórfano nació en Paraná, provincia de Entre Ríos, Argentina, el 9/12/1936. Casado con Danuta Ginterite, tienen dos hijos, Martín y Celina Dana.
Médico traumatólogo, reside con su familia en EE UU desde 1964.
Uno de sus hobbies es escribir poemas con humor. Estos son algunos de ellos:
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Compensación Diciembre 2002 |
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Ver Nota aparecida el 31/7/2005 en un periódico de Venezuela
El sueño de Magallanes
| Hasta cuando? ("La poesía es indispensable! Si solo supiera para qué..." Jean Cocteau.) Ayer me preguntaste: "Hasta cuando vas a escribir?" Esa es una pregunta muy profunda, Que solo puedo responder de esta manera: "Miestras sea capaz de amar; Mientras me interese por los demás; Mientras conserve la capacidad de maravillarme; Mientras pueda tener esperanza. Mientras me sienta joven; Mientras sea capaz de aprender; Mientras vea asombro en la mirada de un niño descubriendo el mundo. Mientras pueda gozar de la música, Y del arte, y de un buen libro; Y de una puesta de sol, y de montañas y praderas; Y de las flores, y los árboles, y el canto de los pájaros. Mientras haya una persona que me acepte como soy, A pesar de mis imperfecciones; Mientras tenga un amigo; Mientras no sucumba a la desesperación. Mientras sea, todavía, capaz de pensar, Y de soñar,. Hasta cuando voy a continuar escribiendo? Hasta que cierre mis ojos por última vez". Enero,1988 |
El ingrediente secreto Quién pudiera ser un científico Para estudiar la composición química De la mujer... Cuál es el combustible que alimenta sus pasiones? Qué ingrediente especial Tiene en la sangre Que la hace tan fuerte, Tan explosiva Y tan dulce, ocasionalmente? Qué interesante sería Pasar una corriente eléctrica por su cuerpo Y descubrir Cuáles características Van al polo negativo - vanidad? manipulación? orgullo? La crueldad hacia aquel que la ama? Y cuáles al positivo - dulzura? dedicación a su hogar y a sus hijos? - paciencia? sentido común? La leyenda, entre los cristianos, Es que Dios la construyó De un pedazo de hueso, Pero qué mágica sustancia usó Para hacer el corazón y el cerebro De la mujer? |
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En el atardecer de la vida
Que se puede amar todavía, Cuando el pelo se torna gris, A aquella teoría Le da un resonante mentís.
Qué teoría? Que el amor es Una enfermedad de la juventud. Los años no nos hacen viejos; La vejez no es más que una actitud.
En la opinión de este hombre, El amor, y la amistad, Son como una flor milagrosa, Que florece a cualquier edad. Abril, 1988 |
Corazón("More die of
Heartbreak", Saul Bellow)
Cuando el amor nos desvela, Uno sufre con la mente. Y el corazón nos palpita, Como el de un adolescente.
Músculo raro y poderoso, Corazón, yo no te entiendo, Aunque roto en mil pedazos, Día tras día, sigues latiendo.
Abril, 1988 |
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India fuerte
(A Elvira Mangona de Montórfano, que le hace a las penas, "Puff".)
Que le abran el pecho en dos Sería, para otro, un suplicio; Pero esta madre abnegada Está acostumbrada al sacrificio.
India grande, India fuerte, Esta señora Mangona. Ha sufrido mucho dolor, Pero no se "descorazona".
Cuando yo fui a Argentina, En el año ochenta y dos, Se la veia tan mal, Que pensé: "Es el Adiós".
La operaron y después, Su mejoría fue colosal. La vi agitarse y correr, Como si fuera lo más natural.
Después de varios años, Cuando su salud empeoró, De nuevo la operaron, Y de nuevo mejoró.
En su vida esta mujer Lleva tanta cirugía! Donde encuentra una madre, Con tanto valor y energía?
No hay nada que hacerle, amigos Si la vida es una carrera, Esta India grande, India fuerte, Siempre termina primera.
Abril,1988.
Nota: Elvira Mangona (cuyo cuarto abuelo fue indígena), fue operada dos veces del corazón, en los años ’82 y ’88, además de otras cirugías varias. Falleció el 4/6/2001, pocos días antes de cumplir 84 años. |
A Juan Manuel Sánchez
Amigos, les cuento, penando, Estoy enamorado. Qué mujer encantadora! Me tiene como embrujado.
Es una criolla pura. Su nombre? Giconda Pérez Mamani. Esta diosa de la Quebrada, Me fascinó en cuanto la ví.
Con su mirada directa, Y el ceño un poco fruncido, Me deja la boca seca, Y el corazón dolorido.
Qué cara más seductora, Los labios color rubí. Frente a ella me vuelvo un flan; Su sonrisa me da frenesí.
De noche la veo en sueños; De dia, sueño despierto. No puedo ocultar mi amor; Mi expresión es un libro abierto.
Cuando Cupido nos hiere, No hay forma de resisitir. El cariño duele de veras; Ahora sé lo que es sufrir.
Les tengo que confesar, Que el objeto de mi amor, Aquella que me embrujó, Es un cuadro, sí señor.
Alabado sea el pintor Que creo tanta belleza. Seguro el terminar su obra, Lo dejó lleno de tristeza.
Abril, 1988 |
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El Embrujado Con gracias a Evaristo Carriego, poeta nacido en Paraná (1883-1912)
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Sobre recuerdos y olvido
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Mas vale tarde que nunca
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Panacea Aunque de niño Era muy enfermizo, De todas mis pestes Yo fui vencedor. Pero hoy que soy viejo Me siento abrumado, De noche y de dia Me agobia el dolor. Caderas se gastan, Rodillas se herrumbran. Vivir con artritis es agotador. Pero ya que no hay forma De parar el tiempo, Combato mis penas Escribiendo humor.
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Amor verdadero
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Sueños modestos
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Nadie lo hace mejor Los felinos, todos, se acoplan De cuclillas o de parados. Pero cualquira la posoción, Son amantes apasionados. Se gritan, muerden o arañan, Mientras erizan la piel. Pero una vez satisfechos Son dulces como la miel. Que yo sepa, los seres humanos No somos tan aspaventosos. Aunque dicen que algunas parejas, En la cama, son muy ruidosos. Pero tenemos una ventaja; El acto es más prolongado. Lo cual extiende el placer, aunque uno acabe cansado. Septiembre, 1996. |
Una explosión
incontrolable Muchas veces, un poema Comienza en la mente del poeta Como ideas desconectadas, palabras sueltas, El producto de la erupción De un volcán interior. Y una vez formado, como una criatura Que ha llegado a término En el útero de su madre, Tiene que salir a enfrentar al mundo. No pregunto de dónde, ni por qué... Lápiz y papel siempre a mano He aprendido a ser paciente, Y a dar gracias cuando mi Musa Se digna a visitarme.
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La poción mágica
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De los buenos Hay zonzos que así nacieron; Hay zonzos de vocación. Y también existen aquellos Que parecen y no lo son. Se dice que al madurar Aquel que es zonzo, mejora. Pero en mi caso no hay cambios; Fui zonzo antes, y ahora. Soy zonzo de toda la vida, Pero no me puedo quejar. Hoy tengo amigos, trabajo, Amor, dos hijos y hogar. |
Polígloto..
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Filigranas (dedicado a mi tío, Ernesto Haedo) |
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Muy Bueno?
Que soy anciano, lo sé. Y gruñón, a veces, sin duda. Pero hasta el canzoncillo daría Al que necesitara mi ayuda.
Amistades, no tengo muchas Pero, a esas pocas, las cuido. A mis dos hijos, adoro; Del que me hizo daño, me olvido.
Farsantes y charlatanes, evito; A los que son zonzos, tolero. Pero para aguantar pelotudos Hay que tenerlas de acero.*
Hace unos días, mi esposa Me acusó de ser muy bueno. Que es como si dijeran yo soy, Por naturaleza, sereno.
Corolario:
De aquel con fama de bueno Se aprovecha todo el mundo. Es mejor que malvados crean Que soy un viejo iracundo.
* Uy, casi escribo algo grosero
Diciembre, 2003
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